Allá van, cruzando el jardín, mis dos tortugas. Marchan en fila como si
fueran veinte. Mis dos tortugas.
¿Quién dijo que son lentas? ¿Y quién hizo de
ese dato su condición de identidad? “Lento como una tortuga…”
Parpadeo y ya no
están.
No son lentas.
Son empeñosas y fuertes. Cruzan cien veces estas planicies verdes que
para ellas deben ser extensas.
Buscan. Buscan flores de hibiscus que el árbol les regala cada
atardecer. Buscan tallos tiernos. Y el agua ocasional del riego y de la lluvia.
Y se buscan entre ellas.
No les interesa un pepino el pepino que les ofrezco.
Desde que empiezan a entibiarse los días, caminan casi todo el tiempo.
Yo no creo que se sientan lentas. No las veo lentas.
¿Tendrán sueños de volar, las tortugas? Porque parecen querer ir a todos
lados. Incluso se encaraman por los escalones. Y los suben de algún modo
misterioso. Y entran a la casa.
¿Por qué el Creador les dio la pesada carga de sus caparazones?
Como a tantos seres, las protege lo que les pesa, les pesa lo que las
protege.
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